Als die Frösche starben

Der nicht in Augen sieht,
wie ein schwarzer Hai
im Rosentau steckt.

Auf dem leeren Teller
liegen noch immer
Salz und Augen in Dreiecke.
Die Nächte sind gespalten
zu essen.

Mütter und Mönche schweigen
vor Wein und Knochen.
Sie brechen Lippen und lachen,
aber da glotzen die Frösche
längst nicht mehr hin.

Der sie auf seine Schultern legt,
gekreuzt ins Gefolge
mit widersachender Spur
bis ins Kinderreich führt.

© Alessandra Mancinelli 25.08.2013

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Morgenschatten

Manchmal malte Magnusson
Madonnen mit Mädchenaugen:
Melancholische Mandeln.

Manchmal malte Magnusson
Männer mit Mondgesichtern:
Moosbehangene Mauern.

Mandolinen machen Morgenschiffe munter.
Mit Magnusson.

Majestätischer Milchwolkenhang
maulweites Meer
mildstreichelt Menschenseele.

Meerjahre machen Methusalem:
Manchmal malen Morgenschatten
Magnusson mausetot.

© Alessandra Mancinelli 27.09.2014